quarta-feira, 24 de agosto de 2016

Sobre a dor

Ela
se aninha nos espaços vazios
Se infiltra entre as pedras
Que não tínhamos juntado
Acinzenta o sol do meio dia
Emudece as flores do campo.

Não há canto
Não há lugar
Não há dança
Nem olhar
Tudo cansa
Sangra.

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